С какого-то времени жизнь стала представляться мне горбатым мостом, переброшенным с берега родителей на берег детей. Сначала мы поднимаемся по этому мосту, задыхаясь в суете и не видя будущего; дойдя до середины, переводим дух, с надеждой вглядываясь в тот, противоположный берег, и начинаем спускаться.
И есть какая-то черта, какая-то ступень на этом спуске, ниже которого ты уже не увидишь своего детства, потому что горбатый мост прожитой жизни перекроет твой обзор. Надо угадать эту точку, этот зенит собственных воспоминаний, потому что оглянуться необходимо: ТАМ спросят.
На том берегу, где мы – просто гости. Порою досадные, порою терпимые, порою засидевшиеся и всегда – незваные. Не потому, что дети отличаются невинной жестокостью, а потому, что старость только тогда имеет право на уважение, когда молодость нуждается в ее опыте…
Борис Васильев
Последняя осень патриарха русской литературы
Фото А. Макаренкова, 2012.
«Летят мои кони»
